Притча, о том - зачем смерти коса

Однажды, за спиной, у кузнеца,
что занят был работой у горнила.
Вся в чёрном балдахине, словно ночь,
вошла фигура, с холодом могильным.
И голос тихий, задал вдруг вопрос:
- Мне нужен мастер, а точней – кузнец,
Чтоб наточить, и выправить косу.
Не ты ли, этот местный молодец?
Кузнец, уж развернулся, чтоб сказать…
но замер на пол слове, как немой.
С косой, увидев «гостью», словно «тать»,
подумал: «Вот и Смерть, пришла за мной».
- Не уж-то мне пора? - вздохнув печально, -
кузнец промолвил, голову склонив.
- Да, нет пока, - сказала ему «гостья», -
живи, работай, ты ведь полон сил.
Мне, от тебя, лишь надобно уменье,
косу поправить, ну и наточить.
А ты подумал, я уж за тобою?
Да, нет же, еще долго будешь жить.
Кузнец, слегка дрожащими руками,
у «гостьи», взял косу, и осмотрел.
Была она, и погнутой, и ржавой,
давно уж видно, не касалась дел.
Когда кузнец, уж завершал работу,
сквозь страх, сказал он фразу, не со зла:
- Не вериться, что я держу причину,
 что столько жизней, в мире, унесла.
Тут вздрогнул капюшон, и Смерть вскочила,
а голос раздраженный, прошептал:
- Моя коса, все жизни загубила?!!!
И потому, её ты так назвал?
Кузнец, уж снова распрощался с жизнью,
ведь шутка ли, обидеть саму Смерть.
Она же, сев на лавку, лишь вздохнула,
- Не убиваю я людей… поверь.
Зачем мне это, если вы веками,
друг друга сами губите всегда.
Из алчности, своими же руками,
творите зло, не ведая стыда.
Ведь вы порой, в погоне за наживой,
от ненависти так ослеплены,
что миллионы жизней, не жалея,
кладете на кровавый щит войны.
Вы одержимы склоками, и злобой,
и сами, мир весь рушите, живой.
Но, проще Смерть, назначить виноватой,
чем разобраться с собственной душой.
А знаешь ты, какой была я раньше? –
со вздохом, Смерть спросила, кузнеца,
- Была прекрасна я, и души ваши,
встречала, провожая до конца.
Всё это было так давно, на свете,
но горе стёрло прежние черты.
Ведь я века, оплакивала смерти,
и ваши не свершённые мечты.
А платье я одела, цвета ночи,
чтоб кровь была людская не видна.
Когда всех провожала, убиенных,
не понимая, в чём же их вина.
Но, вижу, хочешь ты, спросить у Смерти -
«Зачем тогда, косу я принесла»? -
вздохнув, сказала Смерть, у самой двери:
- Дорога в рай, травой уж заросла…