Листок бумаги, лампы свет,
Тепло камина греет спину.
Сидит, задумавшись, поэт,
Тоски своей, ища причину.
Не красят годы – знают все,
Уносит время стать и силу.
Конец беспечной полосе
И нет уже задора, пылу.
Поёт на улице метель,
Хандру наводит грустной песней.
Пора бы лечь уже в постель,
Забыться в чудной сонной бездне.
Но память тянет из глубин
Мечты, забытые с годами:
Цветы черемух и рябин,
Росу на травах под ногами,
Крутые Камы берега,
Лесов загадочных прохладу,
В туманах утренних луга,
Родник целебный как награду.
Он вспомнил первую любовь,
Её глаза, её улыбку,
Как тёплый ветер, шепот слов
И ожиданий встречи, пытку.
Поэт писал стихи всю ночь,
Забыв про старость и невзгоды.
Тоску, печаль прогнал он прочь,
Метель – как музыка природы…
Воспоминание
© Copyright: Виталий Иродов, 2019
Свидетельство о публикации №119112106113
Свидетельство о публикации №119112106113
Рецензии