На оконном стекле потеплевшие тучи.
В набухающей мгле подметают дворы.
Утомлённые лица, с дыханием жгучим,
Преломили во сне у подушек углы.
Ослабев, лепестки наклонённых тюльпанов
Бьются воском о стол, успевая застыть.
Холодны, как носы влажнооких и странных,
Небывалых зверей, так просящихся быть.
Дым вчерашних костров застоялся в аллее.
И ничто, этот сон оставаясь беречь,
Не прошепчет, грузинского слова нежнее
И не дрогнет безумней, чем польская речь.
Восьмое марта.
Праздник на ладони.
В привычной обстановке комнаты,
Когда конкретность утра
Стирает все возможности.
Когда сон,
В общем-то тоже окончен
И женщина готова
Отбросить одеяло.
Вдруг там,
Где уже нельзя оставаться,
В руке
Распускается влажный тюльпан.
Всего мгновение,
Но весь год проходит в ожидании
Праздника на ладони.
Двуугольник Общага
© Copyright: Ефим Синев, 2019
Свидетельство о публикации №119112008316
Свидетельство о публикации №119112008316
Рецензии