За сутки не написано ни строчки.
Признаюсь, даже как-то грусновато.
Похоже-исписался я. Всё. Точка.
А может ставить точку рановато?
Ну а о чём ещё поведать людям,
И без того исписано бумаги -
Верста, и кто читать всё это будет,
Чему других научишь, бедолага?
Коль сам живёшь нелепо, бестолково,
Все дни свои бездарно прожигаешь.
И веса не имеет твоё слово,
В чём смысл жизни, ты не понимаешь.
О чём писать? О красоте природы?
Не получается, не достаёт лиризма,
На выходе одни слова-уроды,
Продукт рифмованного онанизма.
И о любви писать ты не умеешь,
Как не пытайся, все труды напрасны.
Хоть сам себе признаться и не смеешь,
Нелепы упражнения в прекрасном.
Не для тебя стихи, поэтов каста
Таких как ты, к себе не принимает.
Завязывай с поэзией и-баста,
Там бездарей и без тебя хватает.
Не для тебя...
© Copyright: Александр Игринский, 2019
Свидетельство о публикации №119112007931
Свидетельство о публикации №119112007931
Рецензии
Способности немалые в твоих мозгах заложены,
Что подтверждает стих твой, с изюминкою сложенный.
Геннадий Ковалев 20.11.2019 22:46 • Заявить о нарушении
Что подтверждает стих твой, с изюминкою сложенный.
Геннадий Ковалев 20.11.2019 22:46 • Заявить о нарушении