Поэзия мертва давно,
А мы в её чреве,
Смешавшиеся с землёй,
Трупные черви.
Мы доедаем остатки эпохи,
И дней минувших плоды,
Времён безнадежно далёких,
Топчим благие сады.
Родись мы лет на сто назад,
В ее святом чреве,
Но нам досталась тоска,
Перегной и потухшая плесень.
R. I. P
© Copyright: Батыр Койчуев, 2019
Свидетельство о публикации №119112006126
Свидетельство о публикации №119112006126
Рецензии