Пристально смотришь в ночное окно,
Видя своё отраженье на фоне
Города, ставшего сердцу давно
Вроде воды в лягушачьем затоне.
Слишком пленителен затхлый покой,
Чтобы его променять хоть на что-то,
Не сопряжённое с пьяной тоской,
Но содержащее чувство полёта.
В мутных зрачках догорает закат –
Алый, как сок, нагнетаемый веной.
Можно побиться с любым об заклад:
Город за окнами равен вселенной.
И в мироздании нет ничего –
Только десятки его отражений:
Всё в них тоскою начинено,
Не вызывая в душе отторжений.
Всё в них привычно. И город любой
Можно назвать без зазрения «домом»,
Будучи экскурсоводом-судьбой –
Сквозь его чрево – в могилу ведомым.
Квакай, не квакай, греши, не греши,
Мучаясь предощущением взлёта, –
Помни: полёт лягушачьей души
Кончится в водах родного болота.
Пристально смотришь в ночное окно...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119112005500
Свидетельство о публикации №119112005500
Рецензии