Над твоей безнадежной культурой
тень предательски потребительского века.
Я настолько болен литературой,
что даже плюхи варю за библиотекой.
Ночь, улица, фонарь и аптека...
Что там еще? Расскажи мне, дура,
мнящая себя охуенным поэтом
и лекарем.
За комплименты своим стихам
расплачивающаяся натурой.
Проходящая без рифм по верхам,
и мечтающая зарабатывать на этом.
Я сегодня, признаться, не слишком добрый.
Не курил и не пил целый день - понятно.
Обернулся из ласковой змейки коброй,
и пока не понял, как сделать обратно.
Зато в этом стихе будет все наглядно,
как в концовке
любой любовной истории,
где сердце бьется, ломая ребра,
а мозг отпрыгивает на подтанцовке.
Я хочу писать про глаз твоих море,
в которых я умирал, любя;
вспоминаю,
лежу,
и мне неприятно.
Впрочем, если захочешь, ладно.
Ну а ты и сама ведь знаешь:
что следующей ночью
я опять у тебя
отлижу.
Над твоей безнадежной культурой...
© Copyright: Альберт Шамански, 2019
Свидетельство о публикации №119112005274
Свидетельство о публикации №119112005274
Рецензии