Между жизнью и смертью

Необъяснимы причины побуждающие к творчеству, именно множественность и противоречивость переживаемых в процессе чувств, определяют, оправдывают сам процесс творчества. Тревожность, напряжение, недовольство, неудолетворение, когда не пишешь. Бывает недовольство собой на столько велико, будто творчество, единственная главная цель в жизни(как знать, может так оно и есть!?) Радость, удовлетворение, эйфория, полет, когда пишешь и доволен результатом. Зависимость, потребность, служение Музе творчества, не отпускает никогда.

В.А.Жуковский очевидец смерти А.С.Пушкина,
29января – день смерти А.С.Пушкина,
 день рождения Жуковского.

День смерти твой, а мой рожденья,
Вот предо мной ты без движенья.
Лежишь, уставший от работы,
Оставив жизнь, ее заботы.

С лицом погасшего огня,
На бок, чуть голову клоня.
Вдоль тела руки опустив
Свободой полною без сил.

Глаза закрыты, в даль смотрели,
Глубокой мыслью овладели.
Не острый ум и вдохновенье,
Угасло все как наважденье.

Сбылось, свершилось, вдруг предстало,
Душа о том и не мечтала.
Оковы тихо пали с тела,
Душа на звезды улетела.

Лицо чудесно просияло,
В последний вдох виденье стало.
Непостижимой и далекой,
Для жизни мысль была высокой.

Он, будто в миг один постиг
Всю мудрость миллиона книг.
И мудрость та, как мысль, проста,
Легла счастливо на уста.

Хотелось мне его  просить:
-Открой мне счастье это – мысль!
21.03.09. 11-23. 0.0.



Врач Аренд о последних днях
А.С. Пушкина.

Смертей я много видел на веку,
В сражениях от ран и от болезней.
Поверьте мне на слово старику,
Не мало поучительного в смерти.

Когда его впервые в дом внесли
И сразу положили на диване.
Опасность раны скрыл он от жены,
В душе его страшнее были раны.

Он ей сказал: «Как счастлив я, я жив,
И ты со мною рядом! Будь покойна!
Не виновата ты, лишь я один!
Прости меня, я сделал тебе больно!

Он часто с нею долго говорил,
Не позволял с собой быть безотлучно.
Он так ее жалел и так любил,
Страдая непомерно и беззвучно.

Когда же боль волною через край,
Невольно сквозь плотины прорывалась.
Он в страхе рот рукою зажимал,
Чтоб только бы жена не догадалась.

Все мысли и слова всегда о ней,
«О, бедная жена моя!» - стонал он.
Душа болела, видимо сильней,
Другая боль слабее  показалась.

Ни жалоб, ни упреков, черствых слов,
Страдалец обреченный не позволил.
Он кроток, терпелив -  сама любовь,
Жесток, не примирим он лишь с собою!
23.03.09.

20.03 - 3. 04. 2009
Одной с тобою болью я болел,
Слугой и санитаром у постели
служил, лечил, поверить не посмел,
Что ты умрешь, угаснешь за неделю.

Я был тебе и другом, и женой,
Страдал за всех, жевал от боли губы,
Я был тобой, как раненый в живот,
Ужом крутился, млел, температурил.

И вот теперь свободный от всего,
Безчувственный, беспечный и жестокий,
Понять не в силах и принять Ее,
Лежу холодный, бледный, одинокий
В гробу, приятно пахнувшем смолой,
Будто в лесу под кронами гуляю.
- Не понимаю, это все со мной,
Я умер, я живой , я умираю?
Я не могу так просто умереть,
Оставить навсегда родных, любимых,
Глазами продолжаю лицезреть
И сердцем ощущаю в себе силы.

Я не могу не бросить, не предать..
Минуточку терпения, вот встану,
И прогоню за двери Ее - мать (смерть),
Боль пережил, давно забыл и рану..