Вот остыл покосившийся дом,
Опостылела дыма тоска.
Сколько прожито в нем одном,
Столько ждет человека доска.
Слева полночь заносит клинок,
Справа тлеет полуденный сон.
Ничего, если стал одинок,
Покосился потухшим окном.
Покосился к земле погост,
Рожь крестов преломив пополам.
Здесь не встанут уже в полный рост,
Молчаливо уходят в обман.
Мертвым сон покосился окном,
За воротами ждет, словно мать.
Тихий скрип над колодезным дном,
Только деток вдали не видать.
Дом
© Copyright: Слава Молчанов, 2019
Свидетельство о публикации №119112010047
Свидетельство о публикации №119112010047
Рецензии