Страна бродяг, страна могил...

«Страна бродяг, страна могил,
Разъятая по крохам,
И как в тебя я угодил?» –
Он вопрошал со вздохом...

Брёл одинокий пилигрим
И вдруг увидел: где он.
И тут же вырос перед ним
В огне и дыме демон.

– Что за страна? – ответь мне, чёрт,
Не смей играть на нервах! –
Ужасных стран наперечёт,
Но эта – среди первых.

Повсюду – плачут и скорбят,
Копаются в отбросах.
Народ – от маковок до пят –
Весь в проклятых вопросах.

Просторы, с горем пополам,
Тут все зовут «родными».
Бояре ж бродят по телам,
Простёршихся пред ними.

Повсюду – тьма чиновных харь,
Хоть прямо вой белугой!
Но где-то есть надёжа-царь,
Обманутый прислугой.

Вокруг столицы там кольцо
Возведено незримо...

Расхохотался чёрт в лицо
Седого пилигрима:

– Не понял ты, держу пари,
Чудак, бредущий мимо,
Что – и холопы и цари –
Взаимозаменимы.

Друг дружку раня и грызя,
Как недочеловеки,
Здесь ненавидят всё и вся
Отныне и вовеки.

В отбросах рыться, жить, греша –
Такая их природа.
И я – не демон, я – душа
Вот этого народа...