Непониманье родилось,
Засело навсегда в рассудке.
Что есть мечта? Полет души!,
Что сбитым был, потом сожженным.
Из пепелища вытащу тебе.
Ты на покой иди. Вы,
Праздные,с заглавной буквы.
Затеяли свои игрЫ - хитрЫ...
А в голове змея, на деле - пара фраз избитых мною,
Сборище. В толпе уродов сразу видно.
Вот они, тащите биты:
Идиотов толпища толпятся, топчутся,
Восставших смертных, что за смерть восстали,
Им так страшно побороться за...
Свободу? Слова никому здесь не давали.
Свободу? Слова
© Copyright: Беата Портер, 2019
Свидетельство о публикации №119111908862
Свидетельство о публикации №119111908862
Рецензии
