Темнота

Темнота. Окутывает, как мягкое одеяло, но запускает страх в твою душу. Вдруг, прямо перед тобой, появляется резкий белый свет. Он режет глаза, как морская вода, заставляя жмуриться и закрываться от него рукой, но при этом, ты делаешь быстрые шаги вперёд, чтобы спастись от темноты. Будто проходишь через телепортную арку и свет поглощает тебя. И вот, видишь уютную кухню, стены покрыты светлой краской, кухонный деревянный белый стол накрыт голубой скатертью. За столом сидят трое. Счастливая семья, ребёнок что-то жестикулирует и рассказывает, родители улыбаются, глядя на него с нежностью, отец усмехается и гладит ребёнка по голове. И опять, резко, темнота. Будто в одно мгновение ты провалился в пропасть, в которой не видно дна и летишь не зная в какой момент ощутишь землю. Где-то вдалеке зажегся свет. Новый столб света, который вознесся высоко вверх. Он ещё ярче и больше слепит глаза. Но ты идёшь навстречу этому свету и чувствуешь тепло, которое разливается в твоей груди. Новая картина. Школа. Первое сентября. Девочки стоят с букетами пестрых цветов. На голове большие белые банты, первый урок, первая двойка. Видишь глаза родителей. Отца, который не показывает печали, лишь снисходительно улыбается и хлопает по плечу, мол, ничего, бывает, и Мать которая смотрит, но в глазах печаль и улыбка, мол, ничего, исправишь. Будем заниматься усерднее. И вы занимаетесь, сидя до часа ночи за математикой, за французским. А дальше, воспоминания мечутся, как дикая стая ворон, создавая вихрь. Первые знакомства, первые друзья. Зубрение стихов и правил, ссора с родителями, первый "побег из дома", совместный отдых на природе, где ты весело отбегаешь от края берега. Но вот картинка начинает постепенно сереть. И снова темнота окутывает тебя, ты лишь потираешь глаза и опять бредешь в ней. Но в этот раз темнота будто длиться вечность. И снова виднеется свет, однако он тусклый, картинка начинает приобретать более серые оттенки. Ты заходишь на порог и тебя никто не встречает, гостиная пустая. Ты проходишь чуть дальше и открываешь дверь на кухню, видишь родителей. Они о чем-то разговаривают. Но, замечая тебя, резко замолкают и лишь кидают беглые взгляды друг на друга. Ты замираешь, отчётливо слыша, как сердце начинает ускоренно биться, глаза переводишь то на мать, то на отца. Отец смотрит из-подо лба и тихо говорит: "Маме надо лечь в больницу." Та, лишь кивает и тут же добавляет: "Ничего серьёзного. Просто подозрение на язву." Ты нервно сглатываешь. "Ничего серьёзного?" - переспрашиваешь ты. В ответ лишь кивок. Выдыхаешь. И снова видишь воспоминания, как кинопленку. Медленно мотается. Восьмой класс. Первая сигарета. Первый бунт против учителя. Молчаливый, маленький, но все же бунт. Подделка подписи, лишь бы отец не узнал о двойке. Свет медленно гаснет. Ты проходишь дальше. И где-то справа, медленно загорается свет. Краски ещё темнее, унылее. Смотришь. Отец на кухне. Подходишь ближе. На вопрос, что случилось, тихое: "Сядь на стул." Ты садишься и впервые в жизни видишь, как в глазах у сильного весёлого, вечно не унывающего, мужчины – слезы. К горлу подкатывает ком, такой, что даже сглотнуть не можешь, а грудную клетку сдавливает так, что не можешь вздохнуть. Наступает тишина. Тишина, которая давит сильнее любого пресса, которая сжимает твою голову так, что слышно сердцебиение в комнате. Но её разрывает тихий голос отца: "Мама умерла." И снова тишина. Не хочется ни кричать, ни плакать. Ты сжимаешь кулаки под столом и молчишь, опустив глаза в пол. И снова тишина. А дальше, как в старых фильмах, черно-белые картинки. Дом полон народу. Ты подходишь ближе к гробу, где лежит тот самый человек, который был для тебя ближе всех, который поддерживал, волновался за тебя. В голове проносятся мысли и воспоминания, как стая птиц.
Ты на кладбище, кто-то поддерживает тебя, говорит какие-то слова, которые отдаются лишь эхом в твоей голове. Ты стоишь и молча киваешь на какие-то слова, которые доносятся к тебе с разных сторон. Кто-то обнимает и говорит слова соболезнования, кто-то шепчет "бедный, надеюсь справится", кто-то просто, проходя мимо, кладёт руку на плечо и немного сжимает. Видя, как закапывают гроб, ты не издаешь ни звука. Ты не пытаешься плакать навзрыд и обращаться к богу. Ты смирился. И твоя жизнь делится на "до" и "после". Свет гаснет. Резко. Но ты стоишь в темноте, не двигаясь с места. Ты не хочешь уходить из тьмы, однако где-то вдалеке горит маленький огонёк. Ты идёшь к нему, приостанавливаясь и задумываясь: "А надо тебе?" И, подходя ближе, ты видишь себя. Лет восемь, с голубыми глазами, в которых отражается интерес и любопытство, с весёлой улыбкой, ты смотришь на себя с каким-то испугом, делая шаг назад. Будто это не ты. Это другой ребёнок и из него должен вырасти другой человек, с хорошей судьбой. Он не должен вырасти в то, что сейчас стоит перед ним. С наигранной улыбкой, с ненавистью и презрением в глазах. Этот ребёнок должен быть добрым. Он должен быть другим. У него должна быть другая судьба. Он протягивает тебе руку, все так же улыбаясь. Ты молча смотришь на него и тихо, несмело, протягиваешь ему свою, но свет гаснет. И ты остаёшься один в темноте.