Мысли старого сиденья

Я  - выходец из рода табуреток,
А царский трон мне, в общем, кровный брат.
Я стул! Стоять бы мне под тенью веток,
Смотря как созревает виноград.

Но, я поставлен злой судьбой в автобус,
Мечты людей уставших исполнять.
Вы часто видите меня, но, все же,
Меня не стали вы всё чаще замечать.

Вы сонные с утра на мне сидите,
Почти заснув, в надежде лишь на то,
Чтоб бабка - дискомфорта породитель,
Не села, прислонив на вас ведро.

В вечерней тьме в автобусе с толпою,
Катаюсь я, неся свой тяжкий крест.
Когда пятнадцать человек гурьбою,
Хотят на мне хоть как-нибудь присесть.

Обшарпанный, потертый и без ручки -
Подпорка человеческих телес.
Испачканный ботинками и тушью,
И потерявший к жизни интерес.

Мой долгий век закончиться на свалке,
И там я буду лет пятнадцать гнить.
Пейзажем будут - вОроны, да галки,
И будет время бесконечно плыть.

Сейчас же, лишь одно моё занятье -
Стоять, пока не сядут на меня,
Или узбек в замызганном халате,
Или девица в платье без белья.

В мечтах моих - беседка возле моря,
Открытый вид на ровный горизонт…
Шезлонгом растянулся б я на воле,
И надо мной большой открытый зонт.

На мне лежат красавицы туристки,
С коктейлями, в очках на пол лица.
И волны на меня кидают брызги,
А радости, наверно, нет конца.

Мечтаний нить, мне оборвали быстро -
На мне расплылся тучной тетки вес.
И в запахе ее пальто не чистом,
Мои мечты легли пластом под пресс.

Я каждый день смотря на вас не знаю,
Чем может быть встревожен человек.
Не уж-то, у него проблем хватает,
Чтоб злостью их выплескивать на всех?!