Вращался диск заигранной пластинки
На теле старого, живого патефона.
Игла скрипела. Прожевав пылинки,
Издала звук чудесный саксофона.
Потом вздохнули, жалуясь, басы
На жизнь кабальную, прожитую ковбоем,
Отбили полночь на стене часы,
Но тоже как-то хрипловато с перебоем.
Но прошлый мир так очень дорог мне
Своею чистотой, тревогой жизни, болью.
Его я вижу часто лишь во сне
И сохраню в душе с грустинкой и любовью.
Моё
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2019
Свидетельство о публикации №119111904890
Свидетельство о публикации №119111904890
Рецензии