Воздух немного тревожен, чуть-чуть подморожен.
Дышишь и думаешь: горек мой сладкий ноябрь.
Сколько скопилось в нем лишнего, Господи-боже,
Сколько же падать мне будет на голову яблок.
Явственным привкусом чёрного, страшного лета
Месяц напомнит о том, что уже проживалось.
Падали птицы и падали яблоки где-то,
Ежесекундно в меня проникала усталость.
Мокрые раны скрывала под тоненьким платьем.
Плакали ивы и падали, падали птицы.
Господи-боже, даруй мне священные латы,
Чтобы я знала и верила: чудо случится.
Случится
© Copyright: Елена Скрипченко, 2019
Свидетельство о публикации №119111900433
Свидетельство о публикации №119111900433
Рецензии