Когда о поэтах остались лишь мифы

№№№№№№

Так тихо, так странно, так больно, так немо,
Когда о поэтах остались лишь мифы.
И тяжко  нависло свинцовое  небо,
И ангелы скрылись, и песни их стихли.

И люди рифмуют какие-то строки,
Не в лад, не впопад, как придется, спесиво.
И хочется думать, что в мире жестоком,
Поэты  еще пропоют нам  красиво.

И звонко, и ярко, и дивно, и странно.
Но слышатся хрипы и стоны, и  сонный
Мой город с какого-то смотрит экрана
На этих  без Дарных певцов удивленно.

Но мы доживем, мы дойдем, докричимся,
Они к нам вернутся  опять на рассвете,
Как с юга, усталые рвутся к нам птицы,
Их снова отбросит в безбрежности ветер.

Они же ломая и строки,  и крылья,
Вдруг   в окна и двери друзей постучатся.
Иначе умрем мы, ну если и жили,
Не будет любви, вдохновенья и счастья.

Как тяжко  нависло свинцовое  небо,
Там  ангелы скрылись, и песни их стихли.
Как тихо, как странно, как больно, как немо,
Когда о поэтах остались лишь мифы.