Сказка

— До чего прекрасен этот дядя!
Кто же это, мама?
— Твой отец
(С нежной драматичностью во взгляде
Русского беспамятства певец).

— Где же он теперь?
— Никто не знает.
Говорят, что умер в Петербурге.
Говорят, правительству на зависть,
Стих его цитировали урки.
В каждом доме, в каждом переулке,
Как бы на пожизненной прогулке,
Он являлся, хныча и смеясь.
(Так уж его песня задалась...)

— А тебя — любил?
— Любил, ещё бы!
— Отчего тогда одной оставил?
— Ах, сынок, чужая жизнь — трущобы
И игра без славы и без правил.

Не одну меня — с тобой и с Богом
Оставлял несчастный человек,
Веривший несбыточным дорогам
И следивший музыки разбег.

(Может быть, разбился он по пьяни
За рулём роскошного авто,
Или же в китайском ресторане
Что-то скушал сослепу не то.)

Говорил, навеки улетая:
«Виноват — прости меня, прости!
О, моя мелодия святая!
Ты должна меня перерасти.
Ты должна переродиться в детях,
Видехом свет истинной Зари» —
И сияли мне в прощаньях этих
Праздничной седмицы сизари.

— Может быть, сама ты сочинила,
Мама, эту сказку для меня?
— Я его действительно любила
(Ненавидя, плача и кляня).

А теперь давай закроем глазки.
Вырастешь — прочтёшь в его стихах.
Жизнь сама рассказывает сказки,
Вспять глядит и плачет о грехах.
1/5/19