Не пишу я писем горьких
И любви не проклинаю.
Кто их шлет в далекий город,
Я о том совсем не знаю.
Может старая дорога,
Вся изъеденная тенью,
Вспоминает недотрогу
В зыбком мареве осеннем.
Иль пером, упавшим с неба,
Завладел и чертит ветер,
Перепутав быль и небыль,
Всё, что видел на рассвете.
А быть может, это просто
За чернильным, синим следом,
Ходит старая обида,
То мирясь, то ссорясь с летом
И грустит о деве гордой,
Что-то с болью вспоминая.
Не пишу я писем горьких,
Я о них совсем не знаю.
Обида
© Copyright: Николай Югов, 2019
Свидетельство о публикации №119111808984
Свидетельство о публикации №119111808984
Рецензии
