Карандаш

Рисовал карандаш что-то вечное,
И размытыми были все контуры.
Рисовал карандаш бесконечное,
Как дорога- и нет ей конца.
Рисовал он потом что-то млечное,
Что сверкало свободными кромками,
И бегущее, и быстротечное,
Что не видно уже и лица...

...Рисовал он сначала беспечное,
Зелень листьев, цветенье весеннее,
Даже музыку в нотах-за речкою,
Легкий ветер, что звал за собой,
И сверчка стрекотанье -за печкою,
Как служил карандаш вдохновению;
Но, наверное, стало осечкою,
Что задумался вдруг над судьбой.

И поник, и пошли тона светлые,
Поспокойнее, поразмеренней,
И мечты, и желанья заветные-
Все по полочкам, все по местам.
Ничего, что немного все блеклые,
Но зато-ведь насколько уверенней,
И прямее штрихи-метр за метрами,
Лишь немного совсем, пусть устал.

Не заметил, увлекся ,и- белое,
Что-то белое красит снежинками
Лист в пастельных тонах, но умелою
Засверкает трава белизной.
Рамки строгие-мертвыми стрелами,
Острый край-формы правильной льдинками-
Равнодушное, цельное- целое,
Показной бесполезный покой.

Лист последний был сажей раскаянья,
Нервно стержень пространство бумажное
Исчеркал, исцарапал, но маятник
Уж последний отсчитывал час...
И к минуте последней растаял он,
Лишь бумага движение каждое
Сохранит, словно в честь его-памятник,
Все до часа, пока не угас.