Письмо шестое

Шёл дождь.
Издалека доносился чей-то задорный смех.
До дома оставалось всего ничего - метров 200.
Когда я подошла к подъезду, то в глаза бросился силуэт человека, сидевшего на скамейке. Это был парень лет 25. Он облокотился локтями на колени, а его пальцы рук проступали через тёмные волосы. Рядом с ним стояла бутылка вина. Он изредка отвлекался от своих дум и попивал напиток.

Мне так хотелось спросить:
- Всё ли у вас в порядке?
Да нет...Глупо... Видно же, что не в порядке. И успокоить хочется, как-то словесно поддержать, но... смеркалось.
Я быстро проскользнула в подъезд. И поднялась на второй этаж. Единственная висевшая лампочка, которая светила довольно тускло мигала и покачивалась. Жутковатое ощущение. Пройдя сквозь темный коридор я остановилась возле квартиры и в спешке стала рыскать по рюкзаку в надежде найти ключ. Как только я его достала, то откуда-то снизу донёсся звук, похожий на звон бьющегося стекла. Резко обернувшись я почувствовала, как холодок пробежал по спине.
- Допился парень.- думаю про себя.
Бывают же в жизни такие моменты, когда кажется, что алкоголь спасёт ситуацию. Но...не спасёт.
Он только хуже делает - усугубляет положение вещей. Это друг, который лишь притворяется таковым, а на самом деле его цель - загубить твоего внутреннего ребенка и убить в тебе человека.
Не пей много, миленький мой.;
Я к тебе обращаюсь с мольбой и упованием на то, что ты благоразумен.