И.П.
Лоскутами туч драпировано долгое небо.
Тает стылым февраль. Упоительным кажется вечер.
Входишь ты отраженьем свечи, задуваемый сиплым ветром,
бледным призраком сна, приворотом, слепым поверьем.
Безгранична усталость, спелых ноша цветов повинность.
Пригублённая страсть замерзает за стылым порогом.
Всё быстрей и быстрей убегающих дней очевидность:
Так зачем же тогда мне «признательнность Ваших писем»?
Что сулят мне февральских очей расхрустальными льдинками окна,
почерневших проталин бугристая память отчизны?
Где «набрать тех чернил, чтобы плакать», смеяться… и вдоволь
посекундными вехами счастья-судьбы насладиться?
Славься ж то, что за миром ниспослано свыше,
Что по-прежнему свято и в ранг торжества возносимо!..
За косматостью туч запоздалым огнём апельсина
Вырастает рассвет: всё как прежде – светло и красиво!
Спешный бег одиночества
© Copyright: Феликс Андреев, 2019
Свидетельство о публикации №119111805293
Свидетельство о публикации №119111805293
Рецензии