Напоролся, неприятным,
На то, куда и скрёбся сам,
На "патриарха", кто мне внятно
И прямо, по моим зубам: -
"Вот, - нахера ты, сочиняешь"?
А и держи, по интересу,
Ответил, ты штоль, не воняешь?
Так значит грязь и копишь бесу?
А мы скребёмся с каждой строчкой, -
С себя все шлаки! - Мойдодыры!
А потом опять на кочку, -
Где был и Саня и Шекспиры?
Помолчал тот, видно - думал?
А я хихикал в это время,
Хорошо, - успел? И - дунул?
Ато-бы, опять и в дым всё темя?
Дунул...
© Copyright: Сергей Тумаков, 2019
Свидетельство о публикации №119111803539
Свидетельство о публикации №119111803539
Рецензии