Старые письма

Они жили долго и счастливо и умерли в один день… Нет, не так…
Они жили долго и счастливо, и первый раз он умер в один день с ней.
Он всё еще продолжал ходить на работу, все еще ел и пил, все еще покупал газеты и смотрел телевизор… Но он умер… он все время думал только о ней и мечтал встретиться с ней там, где она сейчас снова здорова… и оба они будут молоды и счастливы, как прежде…

Прежде…
Прежде они никогда не расставались, даже в отпуск всегда ездили вместе. Лишь один раз он уехал от нее в другую страну: так надо было по его службе, нелегкой, но очень нужной людям.
 И эта разлука принесла им не только тоску расставания, ожидание встречи, но и возможность писать друг другу настоящие бумажные письма (тогда не было компьютеров).
Теперь эти письма хранились в маленькой деревянной шкатулке с металлическими уголками на крышке. Шкатулка всегда стояла на полке рядом с засохшим букетом ее любимых чайных роз, который он не мог и не хотел выбросить, и пузыречком ее любимых французских духов. Письма все еще слегка пахли ею. Он прижимал бумагу к своему лицу, закрывал глаза, медленно втягивал воздух, и ему казалось, что она только что вышла из комнаты и вот-вот вернется к нему.
Писем было немного: он уезжал всего на полгода, и писали они друг другу не часто, ведь письма шли очень долго и не всегда почтой… Но что это были за письма!
Он каждый вечер открывал шкатулку, держал ее письма в руках, проводил пальцем по написанным когда-то ею строчкам. Он все время перечитывал их и уже знал наизусть, а иногда даже рассказывал их себе шепотом, не открывая шкатулки!

Во всех письмах, конечно, говорилось о любви…
Он писал, как хороша весна в тех краях, как он скучает по детям, писал о том, что ей надо не забыть сходить к доктору и позвонить его маме, что он вернется только поздней осенью, и они уже не успеют съездить в этом году на море… Она отвечала ему, что дома все хорошо, что у них тоже весна, мама здорова, дети учатся отлично и ждут его приезда, обязательно с подарками… И много еще всего они рассказывали друг другу в этих письмах.
Но говорили они в них только о любви… Любовь жила в каждой букве, в каждом слове, в каждой строчке каждого письма…
И когда он сейчас читал эти письма, сердце наполнялось болью и нежностью… и всё больше не хватало воздуха и ее. Он не плакал, не заламывал руки, не рассказывал о своих чувствах детям или друзьям…

Он просто знал, что совсем скоро обязательно встретится с нею и ждал… ждал… ждал…
Вот и опять наступила осень…
Он сидел на скамейке в парке, смотрел на стаю птиц в небе. Птицы не кричали, они молча проплывали у него над головой, собираясь лететь в ту далекую страну, куда она писала ему письма… Они звали его с собой… он понял это…
Желтый лист, медленно кружась в остывающем воздухе, опустился к его ногам…
И он понял: она совсем близко… может быть, среди этих птиц…  и она зовет его… пора, пора…

Он широко раскинул руки, запрокинул голову… и полетел… полетел к ней навстречу…

19.11.2013
(маме и папе)