Линии жизни

На жизнь потрачены года,
Несущих отпечаток.
Я вопрошаю иногда –
Зачем мой лик не гладок?
Зачем «разрезано» лицо
На мелкие наделы?
Наверно в каждом письмецо
О том, как жил, что делал.
Наверно можно в них прочесть
Различные этюды,
Где проявились гордость, честь,
А где был друг Иуды.
Превозмогая боль души –
Терпел, порой, обиды,
А где, бывало, что спешил
К двери, что в Рай открыты.
А, может, можно в них прочесть
Как был немой участник
Того, как расточалась лесть
Того, кто был «привратник».
Как «по усам текло вино»,
Желудок заполняя,
Не зная, что подчас оно
Сознание засоряет.
Зимой, когда метёт метель,
Когда трещат морозы,
Лицо не прячется в постель,
Лишь выступают слёзы.
А вот и летняя пора-
Порой не терпит тело,
Стоит несносная жара,
Лицо, ты лишь потело.
Каньонов, тех, что на лице,
Нам не найти на теле.
Нет, вру – ладони на руке,
Те, что всегда при деле.
Так почему – же хиромант
Лишь по руке читает
И, коль прочтение не обман,
Что на лице не знает?