Старый дом

В одном из многих городов Земли,
Где пишут номера на пыльных стёклах,
Где грязью станет пыль, едва промокла,
И где без ламп скучают фонари,

Есть тёмный дом. Он без дверей и окон.
Солёных стен коробится доска.
И если бы не жуткая тоска,
Чтоб стать дворцом, он завернулся в кокон.

Проём двери, расшатанный порог.
В прихожей тьма и паутины сети.
Сюда порою забегают дети,
Чтоб убежать от страха со всех ног.

Ступени лестницы. Во мраке этажа
В одной из комнат стол посередине.
И много лет уже лежат в камине
Обугленные чёрные дрова.

Под слоем пыли ветхая тетрадь-
Темница чьих-то мыслей осторожных,
И смелых дум и домыслов тревожных.
И лучше в руки нам её не брать.

Её я знаю. Много долгих лет
Она была вместилищем случайным
Открытой мысли и тяжёлой тайны,
Сегодня так похожая на бред.

Я больше к ней уже не прикоснусь.
Нет смысла рыться в прошлом обветшалом.
Есть новый день и новое начало,
И результат, к которому стремлюсь.

А дом стоит и ждёт своих гостей,
Которые зажгут огонь в камине,
Спалят тетрать, в пыли и паутине
В нём будут счастливы до окончанья дней.