И, слава Богу, не пишется когда нет настроения,
Когда не мучает ничто до исступления,
Когда покойно всё и полон стол;
Ничем не омрачен мой взор;
Все живы, здравствуют
И смотрят на тебя с благоговением.
Ведут пустой о жизни разговор.
А вот когда нежданно грянет гром:
Волна накатит, накроет с головой
Внезапно; произойдет во мне надлом.
И карандаш на лист бумаги выложит:
Четверостишие о любви,
О ненависти, – в формате белого стиха,
Про растворение в щелочи бытия;
Безбрежия, и человечью мелочь во Вселенной,
Непонимание домочадцев
И о надежде на безоблачное утро
Очередного дарованного дня.
Случайно брошенное слово,
Предчувствие хорошего или дурного;
Неловкое движение и, – рождается творение из под пера.
Неведомая сила пишет за меня, не я.
Я – инструмент.
Я – карандаш.
Я лист тетради, –
Фиксирую, что мне диктует Кто-то сверху, по бумаге.
О том, как я пишу
© Copyright: Виктор Карабанов, 2019
Свидетельство о публикации №119111609175
Свидетельство о публикации №119111609175
Рецензии