Церковь служит смерти, а не Богу,
Вот что представляет себя поп.
Ему дана зато её награда
Как дань, что он нас отпоёт.
Душа и жизнь под звёздным миром.
Так далеки вот от него.
Богатства стал он вновь кумиром,
Одев на себя его ярмо.
Душа и жизнь подвластны Богу,
В сиянье Солнечного луча,
Как донести до вас ту догму.
И мысли жизни торжества.
Всё для чего мы в жизнь явились,
В объятье божественной красоты.
А что здесь с нами получилось,
Обожествляем лишь кресты.
Восславив двери нашей смерти,
Уничтожая, губя красоту.
Не так желает Бог, поверти,
Его слова я вам несу.
Нам укорачивает он нам жизни,
Поповский этот вот обряд.
И мы несём им её в конверте,
Как будь - то каждый тому рад.
Поймите это мы живые,
А вспоминаем мертвецов.
Ко лечим судьбы молодые,
Под чёрной рясой подлецов.
Поймите все, что мы живые
© Copyright: Александр Мурманский, 2019
Свидетельство о публикации №119111607601
Свидетельство о публикации №119111607601
Рецензии