Свеча горит, лицо чуть озаряя,
И белый лист бумаги на столе.
Поэт не спит, часов не замечая.
Узор мороз рисует на стекле.
Вчера метель безумная металась,
Рвала снега и выла под окном.
«То бесы!» – старой няне всё казалось,
А Пушкин лишь поскрипывал пером.
«Руслан, Руслан, а где твоя Людмила?
Онегин, друг, зашел бы на часок.
В изгнанье мне всё кажется немило.
И снег занёс сей скромный уголок».
Поэт вздохнул, кому пожать бы руку?
«О Пущин мой! Ты мало погостил.
С тобою мы запили бы разлуку,
Я даже няне в кружку бы налил».
Снега! Снега! Россия ими знатна.
Перо легко скользнуло по листу.
Поэт, очнись! А вьюга ведь прекрасна!
И тройки бег, и кудри на ветру.
Вечер в Михайловском
© Copyright: Тамара Николаева 2, 2019
Свидетельство о публикации №119111604149
Свидетельство о публикации №119111604149
Рецензии