Ежи и свечи, мёд и плесень.
Мир соткан из противоречий,
Как будто, в печень, кто, засунул,
Сдуру нож. И в Мире, не то, чтобы,
Шершавой полуправды, но, даже
Сказки нету, ни на грош. И сей,
Субстанцией изрядной. Где в основании,
Лишь дерьмо и ложь. Заполнено,
Всё вдоль, и поперёк. Сонет, пожалуйста,
Но лесть, сочится между строк.
Какой там, Бальмонт или Блок.
Все врут, как дышат! Скрытен,
Даже Бог. Хотя ему как раз, халявить,
Не с руки. Он, самодисциплина и природа.
И зажигает вечности огни…
Лишь мы мельчаем год от года, увы.
14.11.2019 01.51
***
© Copyright: Борис Сенега, 2019
Свидетельство о публикации №119111600137
Свидетельство о публикации №119111600137
Рецензии