***

Мне машут вслед ветвистой бахромой,
На ветре зябком голые березы.
Своей пожухлой, умирающей листвой,
Нашептывают строки прозы.

Печальная, дождливая пора,
Нас вынуждает думать о прогнозе,
И с парашютиком последнего пера,
Я вдохновлюсь во временном метаморфозе.


Рецензии