Путь Винодела

Во тьме ночной он снова слышит голос:
Он ласковый и нежный, как во сне.
Вдруг ветер на глаза уронит волосы
И тихо чуть притронется к лозе.

Средь ночи, на веранде что у дома,
Сидит давно не молодой мужчина.
А ветер, уж давно ему знакомый,
Опять начнёт порывисто и сильно:

«Зачем, старик, ты прожил жизнь напрасно?
Пахал на винодельне каждый день.
Жара и холод, пасмурно и ясно —
Стоял ты над лозою, словно тень!

Пролил ты столько слёз и столько пота,
Бывало, хоронил свой урожай.
Но не сломался, проявлял заботу
И говорил всегда: "Это мой рай".

И вот давно покинут ты родными.
Скажи, что ты оставил о себе?
Как вспомнят о тебе другие?
И где твоя любовь, ответь же мне!»

Старик с улыбкой посмотрел на гостя,
На стол поставив свой бокал вина.
Тот свирепел, смотря со всею злостью,
Старик лишь молвил звучно, как струна:

«Ты прав, мой гость, пусть было тяжело мне,
Пусть били грозы, ливни и снега.
Но я душою никогда не сломлен,
Ведь эти лозы есть моя душа.

Когда уйду навек, они прославят
Мой путь, мой труд, нелёгкую судьбу,
Передадут, споют, поделят и подарят
Тепло улыбки и с тоской борьбу.

Вино ведь есть нектар богов, его послали
Нам, смертным, в дар, чтоб закипала кровь.
Я буду вечно жить в каждом бокале,
Ведь для меня вино — это любовь».