Неужели?

Не жизнь такая, но такие мы,
волхвы бытописания былого,
открещиваясь, будто от чумы,
от острого рифмованного слова,
болеем не всерьёз, а слегонца.
Послушай, не послать ли нам гонца
за тем, что прописал великий дока,
знаток посттравматических невзгод?
По улице моей который год
уходит время в горло водостока.

А там, внизу, пуская пузыри,
выходят флуд и флейм под знаком хайпа.
Ноябрьские сонеты обозри,
да что-нибудь в свою строку захапай.
Ну, нет так нет, вон чайник со свистком
расскажет нам неведомо о ком,
такая жизнь - года склоняют к прозе.
А что стихи? Нужны они? Отнюдь.
В такое время лучше отдохнуть,
садись в качалку, в тёплый плед заройся.

Под лаской пледа тишь и благодать,
простуду лечат кофе и бисквиты,
куда нам, эпигонам, голодать.
А классики? Давно мы с ними квиты.
И слово, мной написанное вкривь,
ты видишь, мой блокнотик приоткрыв -
дурёхе важно видеть половину.
Но знаешь, все писаки - дураки,
и я бы принял из твоей руки
осенние, настоянные вина.

Пойми - ноябрь не золото, а медь,
похожий цвет, цена совсем другая.
И можно стихословить не уметь,
простуженную прозу предлагая
тебе одной под капельный петит.
Нам снова доктор вина запретит,
но мы с тобой не слушаем запреты.
Ещё бокал, за всё благодаря
в последнюю неделю ноября -
она короче нашей сигареты.

Что ж, нет так нет, покурим и допьём,
нет новых рифм, опять фонарь, аптека
и холодом пронизанный объём,
игра теней, как живопись ван Дейка.
Такая жизнь, до прозы ли, скажи?
замёрзли окна, словно витражи,
в любом пейзаже что-то есть от Гжели...
Чего тебе, родная, для души?
Подумай хорошенько, не спеши.
Душа стихов желает... Неужели?