История

Недавно, по будням шагая вперед,
Среди многочисленных букв-перестуков
Я слышал историю — грустный исход:
Погибла девчонка, не выдержав звуков.

Каких?
Объясню. Она ретроманка,
Читала бумажно, гуляла и в дождь,
Не хмуря бровей, на ногах спозаранку,
Играла на скрипке, любила улыбки,
Не верила слову престранному «вождь».

И раз
Как-то кто-то пришел-де от скуки,
И голос — не менее странный — изрек
Какие-то чуждые, взрослые звуки,
Невнятные смыслом, журящие впрок.

И раз
Умножался на сотни десятков.
Стоит перед ними с душою нагой,
Одною ногой на ступени порядков
И в мире ласкающих ливней — другой.

Те, впрочем,
Излишне шумливыми стали,
А если намокнешь — сплошная печаль:
Сушиться придется, жаров биеннале,
Так лучше смотреть исключительно вдаль.

Мне что-то напомнило это. А впрочем,
К чему болтовня, завтра дела — накал.
Закрыл я глаза от туманящей ночи
И дальше по будням вперед зашагал.