Все вечно ищут путь короткий,
В объезд заторов городских,
Чем создают поболе пробки.
Но не об этом данный стих.
А он о том, что в этой жизни
Мы от себя не убежим,
Хоть где маленечко зависни,
Нас давит времени нажим.
Мы все хотим любви и счастья,
Покоя, ласки, тишины,
А эти прелести, отчасти,
Итак с лихвою нам даны.
Но мы боимся, аж до жути,
В души колодец заглянуть
И в лужах мелких воду мутим.
Вот и кругом — сплошная муть.
Любовь, однажды отогнавши,
В угоду мнения людей,
Живём во дне позавчерашнем
В бреду несбыточных идей.
Вот так и жизнь у нас проходит,
Все как один — десятки лет!
Курок болезней наш на взводе,
Щелчок, и нас в помине нет.
Мы грезим непонятным раем
И чем-то вычурно большим,
Всё время пробки объезжаем,
Но не туда мы все спешим...
Пробки
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119111405186
Свидетельство о публикации №119111405186
Рецензии