Пейзаж безъязыкости жизненного порыва

твои аллеи золотой осени....мои горные тропы, склоны ещё пряные,
но уже запревающие, трескающиеся от охмеляющей теплоты цветущего - в тумане -
духа осени непреходящей...
она отрывает тебя от бурого прохладного кремния - в тёплое сизое парение
 вместе с запахами скалистого лимонника и пурпурного шалфея,
 и тебя уже нет, - ты впился вместе с султанами соцветий
в незыблемое Ощущение на краю последнего земного
 запашистого края над пропастью неба....
 золотая фиолетовая пахучая плакучая росная травь,
 забытая на острове, как и мы, последние человеки, - рассеянная
 по безлюдной земле, -
- трепещущая, золотая, фиолетовая, последняя,
переплетённая с нашими заветными сновидениями явь - с огненным переливом от блеска от - рукой подать - алого жженья закатных рододендронов....
и никого ...только мы с тобой,
  только Блез Паскаль,только Шеллинг да Хайдегер да Бергсон,
 Бердяев да Мейринк да Бланшо, и Гёте и Гессе и Кафка, Миранда и Фрези Грант
слушают слушают и прислушиваются .... к чему-то неизречённому
точно из уст, из взора Тёмного Фомы....
 и плывут, плывут через Сто Лет Одиночества - в мольбе, в благоговении... -
- уплывая далеко,
 уже далеко от... и далеко, ещё, увы, далеко до...
 -вместе с пёстрыми опалёнными дыханием неба янтарными холмами...
 и вот уже, Слушая Музыку Бессловесности,
 Внимая Проблескам таящейся архитектоники Ответа,
Притягиваясь к не-ясному, иному Слову Неба - с Органной вершины
 Мелодической всё-озаряющей горы,
 вот уже Алексанр Гриневский Находит, ликуя,
хотя бы своего Друга с настоящей фамилией Грин и с французским именем Жульен....
Живая Земля с вознесёнными к небу руками
 полощущейся на ветру Не-ведения листвы,
с молитвенно воспарёнными ввысь
 ветками, травами, цветами, камнями, скалами, всей дикой
с оглядкой и с прислушкой живностью,
 всеми осадочными и вулканическими горными толщами ОЖИДАНИЯ -
- в не-меркнущей, в не- остывающей многоцветной,
 разнопряной палитре Её сырой до слёз Осени, Её вместе с нами застывшего Мгновенья распада,
 прекращения этой НЕ-НАШЕЙ унылой
безыскусной игры в папу и маму, в заботу и обязанность, в друга и врага, в родина-мать зовёт, в утро вечера мудренее...
- больше нет, отыгралась она,наша Живая Земля, отыгрались мы вместе с ней, и...Застыли,там в ней, вместе с ней, уже почти без дыханья, как она в своей золотой Осени, в своих вознесённых к небу ладонях последнего, ещё ни с кем не разделённого Тепла, и Молитвы, последней здесь Молитвы,
ещё не-слыханной, ещё не-слышимой никем кроме нас самих...
на краю последнего
 запашистого края над пропастью неба.....