В себе

Трамваи пропускались
Каждые тридцать секунд.
Облака падали на нас,
Как кусочки цельных глыб.
Тот, внутри тебя, был скуд
Поджат и растёрт,
Если он вообще был.

О чём угодно
Можно сказать красивее,
Чем оно есть.

Людям не давался покой никак,
Глотали крики гланды.
Глаза режет, но либо хорошо о покойниках,
Либо ничего кроме правды.

Ты услышал это ночью
И носил в себе труп,
Молча.

О чём ты мечтал?
О чём ты эти ночи проплакал?
Невозможное сегодня,
Станет возможным завтра.
Ты читал это, ты верил
Ты выбивал двери с петель
Но каждый восьмой день на неделе
Всё рушилось в тебе.

Тебе говорили с детства,
Что счастье – это во-первых
И во-вторых,
Но запутавшись в терньях,
Никто из них, не достал до звезды.

И в тебе что-то гасло.

Тебя уверяли – дом, это семья и уют,
Вылизанная утопия и белизна,
Но все ругались, кричали,
Просто ты тогда спал.

Ведь и в радости и в горести,
Но скрывали второе как позор,
И ты всё детство рос в грязи
Чистых идеалов

И что-то гасло.

Внутри.

Луна вновь тебя будоражит,
Ты вспоминаешь всё что было,
Неужели мало повторов
И одинаковых поворотов судьбы?

Тебя просто вращает по спирали,
Ты можешь спрыгнуть с этих рельс,
Ты перекапываешь лес в себе,
Находишь гроб, а внутри

Ты.

О чём угодно
Можно сказать красивее,
Чем оно есть.
__________
01.02.2018