Красота

Стою один меж пыльных книжных полок,
От всякой отрешившись суеты.
Сегодня я философ-антрополог,
Ценитель высшей тварной красоты.
Златые ризы, каменны палаты,
Хваления изменчивой молвы!
О люди! Вы довольны и богаты,
Но всё ваше богатство не суть вы.
Опутаны порочными сетями,
Злодействуют коварные умы.
Облеплены мы тяжкими грехами,
Но все наши пороки не суть мы.
Способности и Божьи дарованья,
Таланты и характера черты,
Весь опыт твой и многие познанья -
Тебе даны, но только не суть ты.
Взойдёт заря, земля блеснёт росою,
И насладит поэта нежный взгляд,
И радуга всех удивит красою,
Обдаст румянцем солнечный закат.
Висят, алея, гроздия рябины,
И сонм пернатых к югу полетел,
Художник на холсте своей картины
Осенний листопад запечатлел.
Но всё не так, Художник есть небесный,
Поэт-безмолвник и людей Творец,
Он всех нас сотворил как Песнь Песней,
И в дар оставил красоты венец.
Молчи, поэт, тебе ль терзать речами
Мой разум лживый и оглохший слух!
Тебе, художник, не узреть очами
Того, что может видеть только дух.
О юноша, что ценишь в деве ныне?
Ланит румянец и изящный стан?
Всё это суета, всё это сгинет,
Не обольщайся этим, это всё обман.
И ты, девица, не смотри на силу,
И на богатство мужа не взирай,
Настанет час - всё то сойдёт в могилу,
Но что останется, вот то и выбирай.
Но если недоступно тебе это,
Чтоб ненавистью не прельщённой быть,
Ты не отвергни верного совета:
Люби вслепую, там есть что любить.