О листе и листьях

Зелёный лист.
Резвится детвора.
«Ты был таким же», –
память тихо скажет.
Но всё проходит,
прохожу и я
мимо домов многоэтажных
и малолитражек.

…

Лист пожелтел.
В квадратной осени двора
закружит он, ветрами сокрушённый,
и, по спирали опускаясь отрешённо,
напомнит мне решённый мой удел.

Я жил и пел
бездумно и всерьёз,
жалел себя
и становился жалок,
но с той поры немало убежало
воды словесной
и немного слёз.

Постой, порыв –
безжалостный палач!
Оставь нетронутой строку, и мысли,
что, как листва, беспомощно повисли,
по голове пустой погонят вскачь
призыв понятный и простой:
«Не плачь».

Здесь я когда-то ждал любви,
любил,
ругался матом,
ел билет на счастье;
в подъезде разбираясь на запчасти,
вновь собирался на конвейере перил –
мне было быть положено.
Я был.

Всё верил:
скоро всё начнётся;
прологом горьким упивался всласть,
отчаянно по полю жизни нёсся,
а жизнь спокойно мимо пронеслась.

Я на конечной.
Строф пакую сор Вам,
дрожь сердца и колен даря,
но всё не зря,
покуда мной не сорван
последний лист
настенного календаря.