Самой обидчивой женщине в мире

Твой глас повсюду возвещает:
"Мне сын стихов не посвящает!"-
Посмотрим...

Поэзия от прозы чем отлична?
Ты скажешь рифмой? Вовсе и не ей!
В стихах, конечно, рифма нам привычна,
Она средь брани - ладан для ушей.
Но рифма чаще просто опошляет,
Различье, верно, в чём-нибудь другом.
В размере - нас учебник поучает.
Учебник, ты не прав, совсем не в нём.
Хотя мы и в церковных песнопеньях
Слогов ударных сыщем череду.
Но в них при наших певческих уменьях
От рэпа я отличий не найду.
Хваленья в ритмах мы возносим Богу,
Зевая прямо против алтаря,
В итоге мы хвалу приносим слогу.
Размер - не то, короче говоря.
Сторонником я был такого мненья,
Что синтаксис один всему виной,
Что правильное слов распределенье
Явит готовый стих передо мной.
И пусть всё так, инверсию воздвигну,
Размер и рифму вместе соберу,
В высокопарности я до небес подпрыгну,
Врагов словами дерзкими сотру,
Тебя я воспою на лад Гомера -
Но всё один лишь призрачный туман,
Но всё - одна бездарная химера.
Поэт без чувства только графоман.
Зачем тебе превыспренность речений?
Тебе необходим поэт иль сын?
Среди мирских и суетных мучений
Ты у меня одна, я у тебя один.
Поэт во всём поэт, и видит Небо,
Что чувства стихословия глава.
Когда я у тебя взыскую хлеба,
Поэзией исполнены слова.
Бывало, вирши добрые слагая,
Я воспевал не то или не тех,
Но если мерить чувствами, родная,
Тебе я посвятил их больше всех.