свинцовый блеск

Походы в книжный магазин уже сродни дурной привычке,
но Осень редкой ботаничкой опять зависла у витрин…
Протёрла стёклышки очков, уткнулась в книги близоруко…
Но я-то знаю,  что ты сука…
и демон твой в режиме  « off»  безвреден только до поры.
Над текстом Блока хмурит брови, а сам безбожно хочет крови
и шмат банальной шаурмы…
Плюс кофе - да погорячей!
Ноябрь в спину дышит стыло.
Ветра подкатывают с тыла, шарфом играя на плече.
А ты взатяжку куришь «Vogue» и смотришь, щурясь, мимо книги
пока бомжи стреляют сиги и на обложке мёрзнет Блок.

Свинцовый мир отяжелел, набряк синюшно под глазами
у местной пьяни привокзальной.
Так мало душ… так много тел…
Так мало божьего тепла, так много поводов, чтоб мёрзнуть…
Давай согреем эту Осень,  пальнув три раза из ствола.
На брудершафт…..
по ноябрю - накатим весело… азартно…
Его как водку - лучше залпом, а не растягивать, как брют.
Он из разряда «пить так пить», а брать так брать -
без реверансов,
не оставляя небу шансов в нас тусклым оловом остыть.

Пусть будет зло и горячо,
чтоб в окнах будничная серость
кровавым заревом зарделась и вечер выдохнул:
- Ещё!
Пока в глазах дрожит свинец, а чувства требуют разрядки
брось эту осень  на лопатки и залюби её вконец…
Щелчком во тьме сбивай бычки, ломай  шлагбаумы и двери…
А я, чтоб ближе видеть зверя, сама сниму с тебя очки
и вперюсь в этот лютый взгляд -
…………………преступный, алчущий, нахальный.
Но в тот же миг дамасской сталью сверкнёт в зрачках моих твой ад.

Весь мрак разверзшихся небес
……………….прольётся вдруг с нездешней силой.
Прости, я столько лет копила в глазах бунтующий свинец,
что вправе нынче, не дыша, скреститься  пулями с тобою…
Ночь расстреляет всю обойму из именного калаша.
Но дым рассеется… и вновь
ты будешь гладить томик Блока,
а я прекрасной Незнакомкой стирать платочком с пальцев кровь.
Откинув лёгкую вуаль, примерю белые перчатки,
невинно глядя из-под шляпки и в нежном взгляде пряча сталь.

Лишь осень взорванным нутром остынет к полночи не сразу…
В ней зреет мальчик огнеглазый, зачатый пулей под ребром -
плод точных выстрелов…. и книг….
потомок вечных пилигримов…
Но ты отходишь от витрины, подняв небрежно воротник.
А вслед с обложки смотрит Блок… щелчком летит во тьму чинарик…
и мой возлюбленный очкарик сминает нервно пачку «Vogue»