милая света, с крайнего севера
с вьюгой, осевшей в путях дыхательных
пишу на полях, где рожь не бывает засеяна
увернуться пытаясь от наклонения сослагательного
милая света, здесь милая лампа
от тусклости света которой письмо под рукой
становится медной монетой бесплатной
и волосы рыжие вижу в сценариях, сыгранных по-другому
я никогда не умел избежать клише
особенно в текстах — в каждом тебе посвящённом
отучился на корреспондента, но пресс-атташе
отучился писать красиво, думая, рано ещё нам
впадать в лирический круговорот посланий
тянула блевать даже мысль подобного бреда
лучше спою колыбельную как паланик
чтобы уснула младенцем, холоду преданным
милая света, наша тропинка исчезла с карт
выдохом ветра — простуженного пассата
жаждет только мороз мою кожу ласкать
а письмо не достанется м;ртвому адресату
13.11.19
***
© Copyright: Максим Нэв, 2019
Свидетельство о публикации №119111304592
Свидетельство о публикации №119111304592
Рецензии