"Кто к жизни относится как художник, тому мозгом служит душа."
Оскар Уайльд "Портрет Дориана Грея"
Луна, как мёд, стекает в водоём,
Художник ждёт, когда лекарство растворится.
Ночь засыпает, убаюканная днём,
И кисть, целуя холст, мазком ложится.
Упало белое холодное стекло,
Разбилось в речке, разбросав осколки.
Художник ищет утонувшее лицо
В морщинах темной одинокой Волги.
Душа согрета бледным светом мертвецов,
И что-то плавает на плоскости картины.
Художник пишет, но без музыки, без слов,
Сливая жизнь и краски воедино.
Художник
© Copyright: Анна Вейн 2, 2019
Свидетельство о публикации №119111303279
Свидетельство о публикации №119111303279
Рецензии