Небесный дар!

Спасибо за небесный дар!
Дар щедрый, радостный, счастливый.
Творец средь жизни его дал,
Взрастил в душе моей Оливы!

И я его благодарю.
За стихотворную Зарю,
За мир в душе, что очень ярок
И, за божественный подарок!

В Рай превратился стол, бумага,
В неё я вписываю стих!
И стихотворные «овраги»,
Бывают, что, в стихах моих!

Я счастлив их преодоленьем,
Изгнанью из работы лени!
Всё это Рай в душе моей,
А стих венчает счастье дней!

Судьбу не люди выбирают,
А лишь её воспринимают!
Творец её нам всем дарит,
Не всяк Творца благодарит!

Тому, кто хочет совершенства,
Тому Творец дарит блаженство!
В число «любимчиков» попасть,
Познать, чтоб творческую страсть!

Познать рецепт стихосложенья,
Что – не случайное явленье!
Бесспорно, так Творец решил,
Писать мне рифмой разрешил!

Я не один, не исключенье,
А Ареал стихосложенья
Людей, достаточно широк,
Каков он, знает только Бог!

Имея божие дары,
Я очень счастлив, с той поры!
Я счастлив, Бог меня впитал
В свой стихотворный Ареал!

При этом он сказал: будь скромен!
Ведь стихотворный труд огромен!
Не каждый может стих создать.
Поэтами, всем вам, не стать!

Таких, как Пушкин, единицы!
И Пушкиным нужно родиться!
Но, к совершенству ты стремись,
Трудись, трудись и вновь трудись!

До признания мне не достать,
Но то, кому я, всё ж, под стать!
Творец – то за меня решил
И я трудиться поспешил!

И я, вставая спозаранку,
Уже беру труда «баранку»
И, коль пока мне жить дано,
Душа не покидает тело,
Не мчит в далёкие пределы,
Писать стихи разрешено!

Я каждый день стихи пишу,
Пишу стихи, пока дышу!
Я точно знаю наперёд,
Стих плох? И – то Творец учтёт!
Баланс в конце он подведёт
И сальдо он стихов учтёт!

Коль положительно оно,
В поэзии мне жить дано!
Коль отрицательно оно,
«Засветит» красный свет в окно!

Отобран будет чудный дар,
В душе погаснет вмиг пожар!
И поэтический свой век,
Любой окончит человек!

Дан свет «зелёный» не всегда,
Удачен стих мой, иль беда,
Жизнь, стихотворная, не мёд,
Творец все промахи учтёт!

Да, не всегда удачен стих,
Средь множества стихов моих!
Но я стремлюсь создать такой,
Что труд украсить сможет мой!

И цену скромности я знаю,
Она писать мне помогает!
Я не поэт, а графоман,
Но я стихом, удачным, пьян!

Решенье, всё же, за Творцом,
Моим, всевидящим Отцом!
Нет, я не прав, он – всех Отец,
Всех поэтических «овец!»

Пока ж я жив душой не лживой,
Я ощущаю мысль Творца
В душе должна цвести Олива,
Цвести до самого конца!