Бумажные письма

Где время то, когда с волнением и страстью,
Садились мы писать пером письмо.
И в том письме мечтали о любви и счастье...
Письмо к нам в руки приходило не само.
Их почтальоны доставляли на телеге,
На лошади, пешком, несли нам весть.
И было это так недавно, в прошлом веке,
Письмо мы ждали с нетерпением, чтоб скорей прочесть.
Из писем узнавали, как живут, кто умер,
Кто вышел замуж, кто женился, кто ушёл.
Кто болен, от любви кто обезумел,
И у кого всё очень хорошо.
Письмо любимой нежным ароматом пахло,
Внизу письма светился поцелуй от алых губ.
Давно ль нам письма прилетали словно птаха,
Мы ждали их от тех, кто мил нам был и люб.
От родственников, близких и друзей их ждали.
В конверте были фото, и гербарии цветов.
Открытки с поздравлением. Мы никогда не знали,
Когда придёт письмо из разных городов.
Сегодня эти письма мы храним и ценим,
Реликвия они и память прошлых лет.
Не думали тогда, что чем- то их заменим,
Не знали, что придёт к нам этот интернет.
И будем мы строчить по клавишам и кнопкам.
Слова там будут те, не будет в них души.
Не будет ауры той, когда стесняясь, робко,
Ты передать письмо чрез друга поспешил.
Для той иль для того, к кому душа так млеет.
Решиться сам не мог, записку ты писал.
Внутри тебя любовь, но всё же ты робеешь,
Что чувствует к вам тот, что только что читал
Слова признанья, страсть, и боль души, отчаяние.
Скомкал он этот лист иль бережно хранит.
Заметил ли пятно, поставил что нечаянно,
А может быть ответ сейчас писать спешит?
И ты ждёшь ночи, дни, не спишь, почтовый ящик
Свидетелем вам стал и другом, и врагом.
Ну, а теперь лишь есть входящий, исходящий,
Со смайликом внутри, рисованным цветком.
Пройдёт так много лет, но в нём найти не сможешь,
Той нежности, души, в бумажном что письме.
В шкатулку под замок его ты не положишь,
И теплоту, любовь будешь хранить в уме.