В избушёнке своей у околицы,
Дальше только осиновый лес,
Я грущу по студенческой вольнице,
Где я Пушкин, и где я Дантес.
Где бродягой блудил до полуночи
В темноте своего городка,
Тишь пугая гитарными струнами,
И словцом матершинным слегка.
А теперь в темноте у окошка я,
Шибка коей разбита с весны,
Снег летит на пол острою крошкою,
Словно пух осокорей лесных.
Нет бы дырку закрыть одеялами,
Чтоб не так, как за дверью мело,
Только мысль стала старчески-вялой уж,
Да ещё по октябрьски тепло.
А что снег, так он скоро растает весь,
Превратившись в мой комнатный пруд,
Ты была бы, гудел бы наверно весь лес,
Коль ещё к праотцам не пошлют.
Лучше так вот, с окошках, с метелями,
Серебро в дом мой старый неся...
Что-то лес закричал коростелями,
То ль еды, то ль погоды прося.
Немного из памяти...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119111207431
Свидетельство о публикации №119111207431
Рецензии