Всё мечтанья о ней...

(Фантазии, глядя на картинку)

Лист бумаги, перо, и анапестом строфы ложатся,
Догорая, дрожат у оплывших свечей огоньки, -
Посвящение ей, да.., сумбурные мысли кружатся,
Вновь бессонная ночь, порой хочется взвыть от тоски

Безысходной, увы: мол, желаю супруга с деньгами,
Ну, а что предложить, кроме строф своих, можешь мне ты? -
Так сказала, - прошу, мол, друзьями давай, не врагами
И останемся мы.., - эх, обидно, ведь были мечты...

Всё виденье ему: она в кресле, распахнуты очи,
Кровь видна на губах, искажённое болью лицо.., -
Ох, не нужно же ей этим летом планировать в Сочи,
На курорт.., - позвонить завтра ей или, всё ж, письмецо,

Только надо ли, а? - Рассмеётся же вновь, это точно:
Мол, опять за своё ты, чудак? - Ой, достал так уже,
Рифмоплёт - экстрасенс, да тебя же лечить надо, срочно! -
И не надо читать мне Бодлера опять, Беранже, -

Да уж помню, что ты во французских поэтов влюблённый,
Если честно, меня и не очень волнуют они, -
Равнодушна к стихам, твой же мозг из - за них воспалённый, -
А высказываю своё мнение я, извини... -

Больно ранят слова.., - не роптал, молча слушал всё это,
Ведь она же права, - и куда с кошельком - то пустым?
Всё мечтанья о ней, - наложить предстоит на них вето,
Видимо суждено.., - неужели вот так, холостым?

Через несколько дней услыхал он по радио вести:
Преступление, - мол, в Сочи дама убита.., маньяк.., -
Эх, ведь не упредил, - нервный стресс, надо бы грамм так двести,
Экстрасенс, доставай из буфета французский коньяк, -

Сам с собой говорил, - ведь любил.., и непрошено слёзы,
И анапестом ей поминальных сложил пару строк.., -
Сорок дней, как беда.., - холм могильный и алые розы,
И скорбящий поэт, - жаль, короткий судьбою ей срок...

Цырульник Андрей