Художник

***

Стоял парень на дороге,
Во кругу картин,
Наконец то на пороге
Посреди вершин.

Чистота над головой,
Воздух разряжен.
Он стоял на мостовой,
В краски погружен.

Осветил лицо блик вдруг,
Он пришёл от гор.
Расселил цвета наш друг,
И пошёл напор.

Из узоров цепи ярки,
И прозрачен мир.
Атмосфера старой марки -
Творческий эфир.

Но не строится коллос,
Глина - приговор.
Вновь срывание волос -
Вот весь разговор.

Великан рождён в мученьях -
Писан так закон.
Погряз парень в увлеченьях
Одной из сторон.

Путь терялся, находился,
И среди ветвей
Парень в буднях заблудился,
Он ушёл левей.

И однажды утром в поле
Выйдя с творческой рукой,
Позабыл по своей воле
Горы, собственный покой...

***

Кисть мелькала, среди холста
Стая голубей
Выростала как короста
Средь других теней.

Где-то там колосс оставлен,
Зарос, возможно, и забыт.
Равнодушием отравлен
Художника беднеет быт.

Он встаёт, не видя солнца,
Под проклятьем облаков
Вновь бредет круг до оконца
Одного из теремов.

Воздух пыльный, утомление
Путь прикрыли для него,
Потому кругами бродит,
И не видит ничего.

Кисть и холст - вот весь интерьер,
Краски словно пластилин.
Атмосфера вязка сверху мер,
И без остроты выходит клин...

За окном льёт дождь как из ведра,
Чувства, с пылью помешавшись, оседают,
Кроме шума в голове хандра.
Да ещё и краски пропадают...

Утром разошёлся звук в пространстве,
Новый, не разрушив поначалу
Стены из остатков в сонном ханстве,
Он блокаду в голове скребет помалу.

Путь продолжен, и течёт вновь время,
Краски, холст и кисти в рюкзаке.
И на облако, похожее на стремя,
Смотрит парень, лёжа в гамаке.

Мысли, возникающи в уму,
Вечно проплывают на волнах.
Они все преданы ему
В любых его делах.

И обратился парень к ним:
"Ну, чтоже, мой колосс недостижим,
А то что было, то потеряно в начале.
И чем продолжим то, что сохраним,
Да так, чтоб не было потом печали?"

Никто не знает, был ли дан ответ,
Или же ветер свистнул в голове.
Но в ту же ночь возник корвет,
Он плавал в решете.

***
Далеко далёко по пути
Шел художник с светлым взглядом,
А перед ним скакал поля - перекати.
Шёл художник, шёл со своим кладом.


Рецензии
Длинно. Читала пару раз, хотя длинное не люблю, но пыталась понять.
Можно сказать - не поняла, картинка не складывается хоть зачитайся)
Не обижайтесь, но хотелось сказать - "Короче, Склифософский")
Шучу!!!
)

Осенний Синдром   12.11.2019 18:33     Заявить о нарушении
Это стихотворение о становлении Художника)
Звездами отмечены части. Всего их три: начало пути, застой и поиск себя и третья часть это финал, полное становление в стиле и в идее. Писать короткое не особо люблю)

Пётр Калабановский   12.11.2019 19:02   Заявить о нарушении