Как ни пиши, ка ни старайся,
Пусть хвалят их, пускай ругают,
Твои стихи, коль разобраться,
Лишь после смерти обретают
Свою всамделишную цену,
Без пафоса, без лести, блата,
Им не страшны уже измены
И звон монет из меди ль, злата…
И остаётся то, что время
Сквозь своё сито пропускает.
Оно и признаётся всеми,
Оно лишь вес приобретает.
Ты можешь написать десяток,
На первый взгляд хороших книжек,
Но остаётся то, что свято,
То, что душе и сердцу ближе.
То, что ближе
© Copyright: Рабочий Николай, 2019
Свидетельство о публикации №119111205603
Свидетельство о публикации №119111205603
Рецензии