* * *
Ложится ночь на город стылый,
Зарёй чернеет небосвод.
А император из могилы,
На трость опёршийся, встаёт.
И от родимой цитадели,
От хладной, словно лёд, Невы,
Спешит он, Первый в самом деле,
Под стены древние Москвы…
Уж позади леса и сёла,
И входит он в мертвецкий ряд.
А там уже, штыки наголо,
Полки потешные стоят.
Преображенский на равнине
Залёг, Семёновский – во рву.
И офицер в кафтане синем
Глядит сквозь мрамор и листву.
Его солдаты зеленеют
В камзолах, продранных до дыр.
Медвежьей шапкою своею
В гробу гордится бомбардир…
Умолкли пушки зло и гордо.
Лишь тень смущённого Петра
Над прахом дружеским Лефорта
Сидит в раздумье до утра.
Ложится ночь на город стылый...
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119111204848
Свидетельство о публикации №119111204848
Рецензии