3, 2, 1, 1 2, 1 4

Вдоль холодных витрин, с абсолютно пустой головой
и такими же точно бесхозно пустыми руками,
я бреду в направлении «Прошлая жизнь» сам не свой,
превращая в грядущее сложенный в здания камень

мимолётных забот о разбившихся тысячах грёз,
изначально вплетенных в удачного времени косы,
чтоб обычный ответ порождал необычный вопрос
темных смыслов, что станут основой для смыслов белёсых,

поразбросанных в текстах ненужных уже пирамид
из прочитанных книг и веками потрёпанных свитков
о тоске, от которой колено под вечер скрипит,
замедляя движенье до уровня мелкой улитки.

Никому ни о чём - это главный из главных завет,
перепутанных мной с миллионом таких же загадок
в эверестах намёков на то, что знакомый сюжет -
лишь удачная ширма для тех, кто на таинства падок,

и желает в пустотах великие смыслы найти,
измеряя трёхмерность придуманным в ночь инструментом,
позволяющим грешную душу без боли спасти
от травивших её эволюции тьмой инсургентов.

По холодным ступеням, ведущим к горячим кругам,
поднимайся к себе, обречённому выдохнуть славу
Произнёсшему Слово как шанс прикоснуться к словам,
так удачно пришитым к осенним, суровым октавам.

Коль прощаешь - прощай, и о том, что ушло, не зуди,
заставляя себя покоряться чужим легионам!
Не пугайся того, что в итоге ты будешь один
будто стелла торчать средь застывших в дешёвых поклонах.

Этот мир - лишь концерт для рояля и двух духовых.
Позабудь о вступленьи, и просто играй до финала.
Всё, что было с тобою - единственный шанс для двоих.
Всё, что будет с тобою - единственный шанс для начала...